Конечно, скучаю. Конечно, жаль.
Хочется сорваться и прибежать, позвонить, написать, сообщить о том, что я думаю о тебе и не забываю. Но в то же время мне так больно, и все эти импульсы превращаются в пепел. Пламя обиды меня сжигает, не оставляя ничего. И вот иду я ни живая, ни мертвая. По улице, на почту. И мне совсем ничего не хочется, ни тебя, ни бежать, ни дышать… Страшно что мы вернулись к тому, чтобы молчать днями, неделями, месяцами… Страшно не ставить точку и страшно поставить. Хочется чтобы это закончилось и в то же время чтобы МЫ никогда не заканчивались. Почему столько плохого стало… И было. Как мне простить тебя, если твои слова и чувства меня ранят? Как тебе простить меня, если ты всё ещё не смог этого сделать?
Ощущение что я ни во что уже не верю.
Остаётся лишь плакать.
Может быть слёзы очистят хоть часть этой грязи.

Не знаю, что делать со своей жизнью. Да, звучит убого.
Опять накопилась боль, недовольство. Вылилось всё в ссору. Не ожидала услышать то, что услышала. Ранило очень глубоко.
Наверное даже по шрамам. Близкий видит тебя такой. То ли от обиды и своей собственной боли, то ли от того, что это всё правда в его глазах. Но тогда это точно преграда и конец. Теперь это будет всплывать и крутиться в моей голове постоянно. Эго сильно. С другой стороны, может быть это знак к повышению собственной значимости.

Очень одиноко. Жизнь представлялась мне несколько другой. Но это лишь картинки, придуманные мною. Наверное я получаю лишь то, что могу создать.