Конечно, скучаю. Конечно, жаль.
Хочется сорваться и прибежать, позвонить, написать, сообщить о том, что я думаю о тебе и не забываю. Но в то же время мне так больно, и все эти импульсы превращаются в пепел. Пламя обиды меня сжигает, не оставляя ничего. И вот иду я ни живая, ни мертвая. По улице, на почту. И мне совсем ничего не хочется, ни тебя, ни бежать, ни дышать… Страшно что мы вернулись к тому, чтобы молчать днями, неделями, месяцами… Страшно не ставить точку и страшно поставить. Хочется чтобы это закончилось и в то же время чтобы МЫ никогда не заканчивались. Почему столько плохого стало… И было. Как мне простить тебя, если твои слова и чувства меня ранят? Как тебе простить меня, если ты всё ещё не смог этого сделать?
Ощущение что я ни во что уже не верю.
Остаётся лишь плакать.
Может быть слёзы очистят хоть часть этой грязи.